Les peupliers se dessèchent.
Le vent s'essouffle.
Les fleurs fanent.
Les roses sont timides.
Le feu s'éteint.
La montagne s'écroule.
La forêt brûle.
Le lac est un étang.
Le jardin, une friche.
La balade me promène.
Le café est froid.
La table est trop propre.
La maison est vide.
La cuisine sans odeur.
Les cartes sont rangées.
La main est fermée.
Le calendrier reste bloqué.
Et ce baromètre indique le raz de marée.
La voix, une caresse envolée.
La neige est un mirage.
Le temps, ton visage.
Tu n'es plus là.
Lucie R
Ioscrivo
