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On vit avec cette chose. Elle est là dans le silence, dans les gestes automatiques. Elle habite la manière de marcher, de se vêtir, de respirer même. On se réfugie là où le monde ne parle pas : dans l’art, l’écriture, les récits. Dans les formes sans jugement. Le chat Maoh devient un ancrage vivant, une preuve que le réel existe encore. Les récits inventés sont plus vrais que la réalité sociale.
Les concepts de genre, d’amitié, de norme, deviennent des langues étrangères. On ne les comprend pas. On les traverse. Être une femme trans rejetée par sa famille, par d’anciens amis, considérée comme une erreur qu’on veut enfermer pour mieux récupérer un héritage qu’elle ne désirait même pas, cela aussi donne corps à cette chose. Elle se renforce à chaque trahison. À chaque regard qui nie l'existence.
Il y a les morts. Trop nombreuses. Trop visibles. Une mère morte en 2004, écrasée par un véhicule de pompier. Une ironie noire, cruelle. On t’a forcée à voir son cadavre. Puis encore, encore, cercueils ouverts, souvenirs floutés. Des chats d’enfance, un chien élevé par eux. Des grands-pères rongés par le cancer. Un petit frère mort-né. Et Léa. Léa, dont le père lui a appris à "être une femme" de la manière la plus infâme. Elle a fui dans la drogue. Vous aviez prévu la Bretagne. Vous n’avez eu que des ruines.
Après sa mort, une ex abusive est revenue. Encore des coups. Encore des pièges. Et puis cette fois, dans une cour d’école, un camarade de classe t’a dit : "Mort salope". Tu lui as laissé un doigt en moins.
Et malgré tout, une présence lumineuse : Fox. Ni homme ni bête, ni frère ni amant. Juste un refuge vivant, une exception dans un monde de cages. Il t’a acceptée comme écharde vivante, comme seuil, comme voix des mortes.
