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Toute la journée, je repensai à la réunion.
Non pas à ma question.
Au silence qui l'avait suivie.
Je n'y voyais ni de l'indifférence, ni du mépris.
Simplement une gêne.
Comme si j'avais déplacé la conversation sur un terrain où personne ne savait vraiment comment avancer.
En quittant les ateliers, je retrouvai Tara.
Elle m'attendait près du vestiaire.
— Alors ?
— Alors quoi ?
— Ta réunion.
Je souris.
La nouvelle avait déjà circulé.
— Tu étais au courant ?
— Dans un atelier, tout le monde est au courant de tout.
Nous éclatâmes de rire.
Nous prîmes le chemin du retour ensemble.
Au bout de quelques minutes, elle reprit :
— Il paraît que tu as posé une drôle de question.
Je baissai les yeux.
— C'est possible.
— Tu leur as demandé de penser à dans cent ans ?
Je relevai la tête.
— Oui.
Elle resta silencieuse quelques instants.
Je m'attendais à ce qu'elle se moque gentiment de moi.
Au lieu de cela, elle me demanda :
— Et toi... tu aurais répondu quoi ?
Cette fois, ce fut à mon tour de me taire.
Je n'avais pas de réponse.
Seulement une intuition.
— Je ne sais pas.
Tara hocha lentement la tête.
— Tu vois...
C'est peut-être pour ça qu'ils n'ont pas répondu non plus.
Nous continuâmes à marcher.
Le flot des habitants remplissait doucement les couloirs. Certains rentraient du travail. D'autres emmenaient leurs enfants aux activités du soir. Des adolescents riaient en traversant la place centrale. Une musicienne jouait quelques notes près de l'entrée du marché.
La ville vivait.
Simplement.
— Tu sais ce qui me fait peur ? demanda Tara.
Je tournai la tête vers elle.
— Que des gens comme toi finissent par croire qu'il existe des réponses simples.
Sa phrase me surprit.
— Pourquoi tu me dis ça ?
Elle prit le temps de réfléchir.
— Parce que je t'écoute depuis plusieurs semaines. Tu poses de bonnes questions.
Elle désigna discrètement les passants autour de nous.
— Mais j'espère que tu ne perdras jamais de vue ce que je vois tous les jours.
Je suivis son regard.
Ils aimaient.
Ils travaillaient.
Ils élevaient leurs enfants.
Ils tombaient malades.
Ils vieillissaient.
Ils essayaient d'être heureux.
— Tout ce que nous décidons...
Elle marqua une pause.
— ...c'est pour eux.
Je ne répondis rien.
Elle avait raison.
Élise avait raison.
Les ingénieurs avaient raison.
Les médecins avaient raison.
Et Tara avait raison, elle aussi.
C'était peut-être cela qui rendait les grandes décisions si difficiles.
Il ne s'agissait pas d'opposer le bien au mal.
Il s'agissait de choisir entre plusieurs biens que l'on ne pouvait pas tous préserver en même temps.
En arrivant devant chez moi, Tara posa une main sur mon épaule.
— Continue à poser tes questions.
Elle sourit.
— Mais promets-moi une chose.
— Laquelle ?
— N'oublie jamais les gens pendant que tu cherches à sauver le monde.
Je la regardai s'éloigner.
Ses derniers mots continuèrent de m'accompagner longtemps.
Cette nuit-là, j'ouvris une nouvelle page de mon carnet.
Je n'y écrivis qu'une seule phrase :
« Une décision n'est jamais prise pour une société.
Elle est toujours prise pour des personnes.
C'est peut-être pour cela qu'il est si difficile de penser à toutes en même temps. »
