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Je n'allai pas voir Élise tout de suite.
Je laissai passer quelques jours.
J'avais besoin de comprendre ce qui m'avait troublée pendant cette réunion.
Ce n'était pas que personne n'ait répondu à ma question.
C'était le fait qu'elle semblait ne trouver sa place nulle part.
Comme si elle appartenait à une autre conversation.
Lorsque je frappai enfin à la porte de la bibliothèque, Élise leva les yeux de son livre et sourit.
— Tu as attendu.
Je m'assis en face d'elle.
— Oui.
— Pourquoi ?
Je réfléchis quelques instants.
— Parce que je ne voulais pas que tu répondes à ma place.
Elle referma doucement son livre.
— Alors raconte-moi.
Je lui parlai du projet Horizon. Des ingénieurs. Des climatologues. Des économistes. Des échanges. De ma question. Et surtout du silence.
Élise ne m'interrompit pas une seule fois.
Lorsque j'eus terminé, elle resta quelques instants les mains croisées devant elle.
— Tu sais ce que je crois ?
— Non.
— Tu as posé la bonne question.
Je sentis un léger soulagement.
Puis elle ajouta aussitôt :
— Mais pas au bon moment.
Je la regardai, surprise.
Elle poursuivit calmement.
— Une réunion de crise n'est presque jamais l'endroit où naissent les grandes visions. On y cherche des solutions.
Elle marqua une légère pause.
— Pas des horizons.
Je baissai les yeux.
— Alors je me suis trompée.
— Non.
Tu as simplement découvert quelque chose d'important.
Je relevai la tête.
— Les questions ont aussi besoin de leur moment.
Cette idée me fit réfléchir.
Élise se leva et marcha lentement jusqu'à une étagère. Elle en sortit un vieux carnet à la couverture de cuir. Les pages étaient remplies d'une écriture serrée.
— Pendant des années, j'ai participé à des réunions.
Puis un jour, j'ai commencé à écrire ce que personne ne disait.
Elle me tendit le carnet.
Je l'ouvris au hasard.
Il n'y avait ni comptes rendus ni chiffres.
Seulement des phrases.
« À quoi ressemblera une enfance née de cette décision ? »
Je tournai une page.
« Qu'aurons-nous rendu impossible sans même nous en apercevoir ? »
Encore une.
« Que restera-t-il que personne n'aura pensé à mesurer ? »
Je refermai doucement le carnet.
— Tu écrivais ça pendant les réunions ?
Élise sourit.
— Non.
Personne ne m'aurait laissé le temps.
Je les écrivais le soir.
Quand le bruit des décisions était enfin retombé.
Elle reprit le carnet avec précaution.
— J'avais compris une chose.
Les réunions répondaient aux urgences.
Alors il fallait bien qu'un autre endroit accueille les questions qui n'étaient urgentes pour personne.
Je restai silencieuse.
Je pensais à mon propre carnet.
À toutes les pages que je remplissais depuis des semaines.
Élise sembla deviner mes pensées.
— Tu vois...
Je crois que les sociétés ont besoin de deux formes d'intelligence.
Celles qui savent agir.
Et celles qui prennent le temps de demander où ces actions nous conduisent.
Aucune ne suffit sans l'autre.
Avant de partir, je me retournai vers elle.
— Est-ce que tu penses qu'on peut encore changer de direction ?
Elle ne répondit pas immédiatement.
Son regard se perdit quelques secondes vers les rayonnages.
Puis elle me dit avec une douceur qui ressemblait à de l'espoir :
— Une direction n'est jamais une ligne droite.
Tant qu'une société est capable de se poser des questions, elle est encore capable de bifurquer.
En quittant la bibliothèque, je compris que je n'avais plus peur du silence.
Je commençais à comprendre qu'il existe des silences qui ferment les conversations.
Et d'autres qui les ouvrent.
Celui de la réunion appartenait peut-être à la seconde catégorie.
Je décidai de lui laisser une chance.
