Il est l'heure. Il est temps.

Il est temps de t'aimer.

Il est l'heure d'allumer ta vie. 

Il est temps de ruiner l'ennui. 

Il est l'heure d'enchanter le présent. 

Il est temps d'avoir 20 ans,

Et peut être bien plus.

Il est temps de tout brûler.

Partir et ne pas revenir.

Il est l'heure de ne plus compter,

Les occasions manquées,

Le temps gagné, en vrai perdu.

Il est grand temps.

Parcourt le monde et ne regrette rien.

Tu as la permission de disparaitre.

L'ambition de te perdre réellement.

Tu peux modeler l'amour à ton image.

Écrire ce poème et expirer.

Agiter ton emblème, inspirer.

Tu te crois seul, tu es multiple.

Tu te sais fragile, elle te sait phénix.

Vois l'ombre comme ce cadeau,

Qui te détache de l'inertie.

Renais à ta façon sur un deuil.

Garde toujours un oeil,

Sur le temps, cet assassin.

Tu aimes le saut dans le vide, le frisson.

La nuit et ses débordements.

La nuit quand tout prends vie.

Il n'y a pas de sens et aucune raison.

Rien que l'absence qui rythme les saisons.

Il est temps d'écrire quand le plus beau est à vivre. Il est l'heure d'oublier les troubleurs de fête. Il est temps d'exister enfin, de ne plus rien cacher.

Il est l'heure pour toi d'avancer.