Québécois, j’entre en écriture comme le huard plonge dans les eaux d’un lac : par fragments, entre l’autobiographie et l’autofiction, dans une prose poétique ancrée dans le territoire et portée par le parler d’ici.
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C’est l’histoire d’une ligne courbe qui s'est cassée la gueule,
trébuchant sur une ligne surélevée du trottoir
qui se la faisait trop droite.
Sans constat amiable.
Le sentier entre les deux maisons était plus long que mes jambes.
Et c’est entre les deux que j’ai appris à me taire.
Et pourtant, je l’ai parcouru toute ma vie
Il l’avait vu dans son rétroviseur.
Une nuit d’automne, froide, noyée de brume.
Sur le bord de la route, un homme.
Étrange.
Sans attache.
Il était monté
dans la cabine de son camion.
Il n’aurait pas dû.
J'ai retrouvé au fond d'un lac profond,
des pièces d'or laissés par tes songes interdits,
et quelques graines d’espoir dans mes poches.
Je les ai remontées à la surface,
les ai plantées en me rappelant ton visage.
Ne pleure pas mon ange,
ne sens-t…
Écrire, c’est s’animer, se faire respirer différemment;
c’est faire revivre des silences, des paysages, des visages enfouis au fond de soi;
c’est habiter des pans de vie en les ressentant avec une telle intensité
comme si le temps n’avait pas creusé …
Un enfant tend les bras pour embrasser son père.
On lui apprend à retenir, à durcir, à ne plus toucher.
Des années plus tard, il réapprend la tendresse… mais le corps se souvient encore de la frontière.
Se perdre,
c'est ne plus reconnaître son visage dans le miroir.
Regarder sans se trouver.
C'est ne plus pouvoir se tenir nu.
Toujours habillé,
pour plaire,
pour appartenir,
pour ne pas déborder.
J'ai porté des peaux.
Les unes sur les autres.
Ajusté…
Le songe interdit, tu manques à mes nuits.
Un soulèvement du paysage.
Une faille dans mes errements.
Je suis écorché, ce n'est rien,
Que la trace de mon passage.
Écho de l'âme en désunion.
J'écris comme je meurs parfois,
Dans la fureur d'un to…
