Le songe interdit, tu manques à mes nuits.
Un soulèvement du paysage.
Une faille dans mes errements.
Je suis écorché, ce n'est rien,
Que la trace de mon passage.
Écho de l'âme en désunion.
J'écris comme je meurs parfois,
Dans la fureur d'un torrent froid.
Le doute familier m'habille souvent,
Pour ne pas trébucher, d'inepties,
En conforts habiles, je ne tremble pas.
Épuiser ce qui reste de chance,
Quelque chose enfin me retient,
Un fil, un chagrin, un regard abîmé.
J'ai l'âge de ne plus croire,
La sagesse en approche,
Fusil déchargé, fuyant la cible.
Le songe interdit, tu manques à mes nuits.
Dans la tièdeur, fût-elle blanche,
Ou alors ce manque me rend fou.
Je tiens à cet instant plus qu'à la vie.
Le désordre est si important,
Que le poème dérive encore.
Tu fais partie d'un traumatisme,
Un accident de coeurs oubliés.
Ne sois pas si triste, mon ange.
Je n'étais qu'un messager.
