La mort du poète,

Se peut-il qu'une étoile meurt

à la mort d'un poète

qu'un arbre en perde des feuilles

voletant au gré des vents

et des raisons

Se peut-il que ses mots

englobent le monde

sous un voile de douceur

naviguent

naviguent

tels de nuageux poissons-soleil

s' ébattent comme des enfants

allumant soudain des lampions

qu'ils suivent en silence

feux-follets joyeux

leurs iris tout enflammés

Se peut-il que des mots chaleureux

repoussent les haines

derrière leurs barbelés

qu'ils nous fassent grandir

au delà des différences

saisir du sens

s'emparer des nôtres

pour les célébrer

D 'où vient la force des mots

sinon de ceux qui les écrivent

D'où vient la force des os

sinon de ceux qui s'y agrippent

De qui vient la douceur

sinon d'un être aimé

Le poète meurt lui aussi

Le poème reste son paradis

et parfois

le nôtre

(Je le range dans poème, faute de savoir ou le ranger, ne me pose plus la question, est-ce un poème ? Il y a tant d'écoles que j'ai renoncé à savoir). C'est ce que m'inspire la mort d'un poète.