Toise à bougies

Mon cher Léo, quelle belle et intrigante question que celle de cet étranger, dont tu as d’un premier coup d’œil reconnut l’étrangeté. Oui bien sûr à chacun de lire en lui une identité qu’il rapprochera de sa sensibilité et bien entendu chacun filera le texte à sa quenouille. Mais au fond qui est cet étranger qui traverse comme un souffle irréel tout le texte ? Il partage le sort tragique de l’humanité, il en découd les ourlets et tire les fils de laine. Il est aussi celui qui trompe l’espoir, celui qui rassemble les larmes de tous ceux qui souffrent, celui qui masque presque son visage mais que l’on reconnaît dans l’ivrogne, dont la voix érayée traverse le silence et la nuit comme le faisaient les colporteurs d’antan pour vendre du rêve et de l’absence. Mais comment ne pas se rapporter à notre propre désespoir quand nous ne faisons plus confiance en nous et aux autres ? Comment ne pas lire dans ce dernier vers la fin d’une humanité qui s’enfonce dans la tromperie, le faux semblant et le vide dont les hommes remplissent jour après jour leur âmes faibles et lâches ? Je suis pessimiste mais exprimer ce que nous ressentons tous à un moment ou un autre n’est pas dramatique, puisque tout commence et finit dans le soleil des premiers vers ? Merci, Léo, pour un commentaire qui ouvre tant de fenêtres sur la vie et son cortège d’images. A plus tard, Francis-Etienne. Du marbre de la nuit et de son éclat d’or Une feuille de vent sculpte un bout de trésor.