À lire sur quelque éminence étrange du désert des Monegros ou de Tabernas, là où j'aime longuement me perdre quand je le peux :-)) Le titre seul me happe, moi l'avili de nature. Mais je rejoins Ô combien les pensées de Léo, par le sens aigu qu'il a de décrypter les messages.

Si vous saviez comme vous me faites plaisir ! Le corps impose parfois des silences quand il refuse d'écouter ce qu'esprit veut. Mais puisqu'il a son existence (qui m'indiffère trop souvent !) j'ai bien dû me résoudre à écouter son mal, raison de ce retour bien tardif. Je rassure, les deux se sont réconciliés et je vais mieux :-)) Alors je sombre à nouveau dans les délices souvent douloureux de mes écritures, pour qu'aboutissent "Les Amants du Maestrazgo". et je suis heureux d'y glisser les "confettis"... "comme un long concerto". Bien sûr, cher Francis que je penserai à vous avertir si, d'aventure de secrets d'édition, mon roman trouve sa lumière. Quand ? Plus que moi sans doute, vous savez les hasards qui entourent la réponse ! MERCI

Quelle belle lecture et quelle extrême communion dans ton expression avec l'auterur que je suis. Je voudrais presque te vouvoyer. L'écriture de "haute intensité" est enchaînée à la souffrance et esclave de la tourmente, celle de la solitude et de l'absence. Mon écriture n'est pas une exception. Le poète qui m'étouffe boit ton écuelle. Sauras-tu jamais le beame que tu verse sur les lèvres ? En creusant le papier de mes pages froissée, j'ai parfois mouillé d'une parole fainte mon attente du temps. Les heures dépensées, les regards refermés, les gares éphémères et les geôles de l'âme, je esi ai presque éteintes, mais la passion d'aimer n'a jamais failli. Mon écriture en témoigne la foi. Bien sûr, comme toi, la vie m'entoure. Ce soir, par exemple j'avais invité mes voisines,, quatre, et compagnons, à boire une coupe. Je suis, enfin, seul, il est presque une heure. et enfin, puis-je parler avec toi. Une douce torture. La pauvreté me déchire l'âme, et je la fuis pas sans ressentir le poids de la trahison. Pardon, Léo, pour moi seul, le bouleversement des mots, est un bris de pétale. La nacre du parfum colore ma toile d'une poussière de silences infinis et insondables. Un homme en renaissance quitte ses vieilles sandales. Merci, Léo. Demain je répondrai à tes autres commentaires. Cordialement, F Etienne Le fleuve d'une nuit coule dans le sommeil Comme un voile de lin qui couvre le soleil.

Très beau texte. On a l'impression de se promener dans une rue de Londres au XIXème siècle, on ne sait si les passants sont des ombres ou bien des personnages réels, on voyage dans le temps entre le clavier proposé par le neurologue et la boutique étrange et inquiétante. L'échoppe, je l'imagine un peu comme celle du "Pied de la Momie" peut-être parce qu'il est fait mention d'embaumement ou bien de cartouche à sept glyphes et ça m'a transporté dans cet univers-là. Quant aux auteurs que vous citez, je n'en connais aucun mais vous me donnez envie de les lire. Bravo.

J’aime énormément la progression de ce poéme qui débute pierre à pierre pour terminer côte à côte sans que même le temps n’ait de prise sur l’instant qui s’est choisi comme éternel… beaucoup de délicatesse infinie.

De la haute voltige jusque l’empyrée, là où les langues de feux se délient pour consumer une énième victime et croître toujours plus jusque l’autodestruction…

La conscience qui vacille après tant d’errance en s’en remettant à la destinée et à l’instinct de survie. Les mots sont à consommer sans modération lorsque l’on y crois plus vraiment. Les mots sont le souffle qui gonfle la voile pour filer vers le cap de bon espérance.

Des grandes immensités naissent souvent les plus grands des mirages, ces images si insensées au moment où l’on a le plus besoin qui nous poussent à y croire, c’est de cet espoir si ténu pour la vie mais si grand pour l’âme de se donner les moyens de la lutte que peut survenir à quelques lettres près, le miracle.

Lorsque l’on est désillusionné on ne peut pas s’empêcher de penser que les promesses n’engagent que. Elles et. Eux qui y croient… elles sont à doubles issues, soit pour faire naître les plus grands espoirs (qui finissent par y croire et se réaliser), soit par être trahies et faire naître le plus grand des chaos.

Ce poème à mes yeux ont un fort attrait biblique, la force de ton évocation m’ont fait pensé par le berceau à Moise puis à toutes les plaies d’Egypte qui se sont abattues. Ta poésie porte la toute puissance des éléments qui malmènent les destinées humaines dans leur for intérieur. On se sent si petit et si humble lorsque les difficultés nous assaillent, seul le cœur peut braver les titans.

La nuit et ses démons qui ne résiste pas à la puissance d’un jour émancipateur. Un nouveau poème qui navigue entre deux eux, celles du désespoir et de la beauté qui fait front. Merci Francis Etienne.

Bonjour à vous, c'est ardu à lire de mon côté car je ne possède pas les connaissances suffisantes... Du point de vue du style vous semblez vivre au premier plan d'une vraie chronique, en plein "territoire comanche" pour reprendre l'expression de A.Perez Reverté. Tous les "petits faits vrais" captent les dimensions historiques du moment que vous vivez. J'ai cherché l'identité du narrateur: ce n'est pas romancé comme "Territoire Comanche" avec ce narrateur qui attend la chute du pont de Mostar, il n'y a pas non plus le regard de surplomb du narrateur de l'étrange défaite, c'est plus proche du style du journal: en tous cas, c'est un témoignage très précieux.

Grand Bonjour et... Joyeux Anniversaire! Là où je vis, il y a tant de complications que fort souvent Vous aurez l’impression que je ne vous suis pas avec l’attention qu’il faut! Loin de là ! Vous occupez une belle place dans mon coeur.

Mon Cher Leo, côté tragique de l’affaire, 72 heures après l’inauguration (?) du pillage, les actes continuent. Comme autorisés par une «autorité» très supérieure… Grands Remerciements!

Merci Myriam ! Une amie a peut-être trouvé. Isabelle Huppert fait partie du "club des grands". Et dans ce club, on ne veut pas de moi. Je ne suis pas des leurs. Ça me parait pal mal plausible. Benoît Poelvoorde aussi me direz-vous fait partie du club. Oui, mais il a une bouille tellement sympathique et surtout, il est la parrain de l'Intime. Pour l'instant, je n'ai pas trouvé mieux en tout cas. Merci pour votre intérêt, chère Myriam. ;-)

Les belles images comme "les gouttes de soleil"... toutes ces trouvailles éclatent sous les yeux comme autant de formes vives. Avec les rimes et le refrain, cette veste dicte son propre rythme, elle contraint à ralentir le pas pour profiter du voyage. J'aime beaucoup.

À la première lecture (sans savoir ce que veut dire "un kicker") j'ai eu l'impression qu'Isabelle Huppert allait prendre une sortie pour carton rouge. À la deuxième lecture, il reste une énigme à élucider: la présence d'Isabelle Huppert à côté de la famille Groseille. Tout tient peut-être dans le secret des rêves et celui-ci valait la peine d'être écrit.

Vraiment sensible, tu l'es et merci pour me témoigner à chaque page publiée une remarque toujours si laudative. Magnifique lecture. Venise m'envoute depuis l'enfance. C'est une ville centrale de mon long récit intitulé " Le voyage bleu ". ( Si tu le souhaite, je t'en envoie un exemplaire par la poste. Je t'écris un mail à ce sujet, ce soir. ) Venise c'est aussi Casanova. Venise c'est Vivaldi. Venise c'est Veronese et c'est le centre de l'esthéisme du monde. (on rejoint presque la gare de Perpignan, centre du monde selon Dali !) Venise oscille en moi comme un balancier de pendule, et guide mes pas bien au-delà de l'horizon si beau pourtant à Venise. A bientôt, Léo, et merci F Etienne Le damas bleu d'émail et son velours de ciel Traînent sur un écrin comme un bris d'arc-en-ciel.

Cher Léo; la mention de Dali me ravit ! Merci ! La mémoire est notre coffre-fort à vie. Nous y enfermons nos trésors, nos précieuses images et les voix les plus ravissantes. Et lorsque nous ouvrons une mémoire, nous y trouvons un homme. Je suis, te l'ai-jei dit, un lecteur pétrifié de Giacomo Casanova, chevalier de Saint Gall. Ses mémoires (Histoire de ma vie) me rendent muet d'extase. Il est un des écrivains qui a polit mon marbre brut, l'autre bien sûr c'est Marcel Proust. Merci, Léo, ta chaleureuse parole me réchauffe l'âme. En passant par la nuit j'ai trouvé un chateau Où l'on fêtait le jour sous un grand chapiteau.

Certes, Léo, il faut un peu de talent, pour écrie, mais il faut beaucoup de talent pour laisser un tel commentaire. J'ai écrit ce texte après le sept octobre Le poète est aussi celui qui écrit des épopées Je pense par exemple à Joinville, biographe du roy. Les mots ont en eux une puissance inouïe qu'ils ne relâchent que lorsque la parole est touchée. C'est aussi un art d'apprendre à s'en servir, en gonflant la peau des mots d'une sainte colère. Parfois, je m'entrâine aussi sur ce sujet. Merci encore, tu éveilles en moi un grand désir de t'offrir ce partage de pages Cordialement F Etienne. La rive d'un instant abrite une caresse, Qui regale la mer a son premier baiser d'ivresse.

Du poison qui se pare de ses meilleurs atours au vent de la compromission qui conspire dans l’ombre de sa nuit, ton poème m’évoque cette fois Venise et sa cavalcade de masques qui virevoltent aux abords du pont des soupirs, accompagnant les condamnés dans leur désolante fin.

Des perles de vies qui s’échouent sur les rives de l’errance… il me vient en tête cette toile de Salvador Dali : “la persistence de la mémoire”, chacun son temps maudit auquel la destinée devra bien s’incliner.

Un texte puissant et riche malgré sa brièveté. Les phrases ciselées et le ton à la fois noir et plein de lyrisme m'ont subjugué. Un grand bravo.

Un poème qui évoque que trop bien nos sociétés consumées par la peur jusqu’au cendres de la haine. Car il ne restera rien de notre humanité désincarnée si l’on s’en remet aux sbires de l’apocalypse. Je trouve qu’il faut beaucoup de talent pour rendre poétique l’objet de tous nos tourments.

Les mots sont le gage de l’espoir, et les bibliothèques le refuge de leur bienfait. J’espère qu’Haiti se relèvera une nouvelle fois.

Cher Léo, Si proche de toi, le silence envahit mon âme en lisant tes mots si spontanément vivants et si intensément brillants. Oui mon échange avec Jean-Luc a été une merveilleuse surprise. Quel étrange sensation de bonheur ! Un je ne sais quoi de surnaturel; d'intemporel et de présent. Je vais publier une nouvelle dans un de ces ateliers, mais je ne trouve de sujet proche, peut-être lancerai-je un atelier. On peut ? Merci pour ta proximité, ta présence et ton immense enthousiasme; Cordialement, F Etienne En frôlant le matin mon esprit vagabond A cueilli la bonheur à son premier rebond

Merci Léo. Ton commentaire me guide, merci. Tu ressens chaque nouvelle page avec le même frissonnement d'émerveillement et de plaisir. Ecrire est presque toujours l'acte d'un miroir dans lequel flotte notre âme, mais parfois un pas effleure le tapis de soie de notre silence. Alors nous ne sommes plus seuls face à nous mais seul face à un autre que nous allons découvrir pendant des années come Christophe Colonb l'Amerique. Et le miroir s'éteindra. Il est très rare que j'écrive sur l'amour, mais parfois j'entrevoutre le rideau de mon coeur. pour laisser le soleil caresser mon ombre. La poésie ne se laisse pas toucher, elle nous enchaîne par ses sortilèges. Merci encore de tout mon coeur, Cordialement, F Etienne Des orages de mots gonflent à leur seul souffle Des billes de cristal qui glissent en pantoffle Sur le parquet ciré d'un salle de bal Où danse le soleil et son long carnaval.

Cher Jean-Luc, ayez toute ma gratitude pour ce commentaire si intime, sincère et confiant, qui m'a beaucoup touché. Vous me ravissez . Je vous félicite pour votre succès et dès que votre ouvrage paraîtra, je vous prie de m'en avertir. L'extrait d'une page que vous m'envoyez montre une âme pure, un cœur valeureux et une compassion pour les autres, dans leurs joies ou dans leurs souffrances. Votre parole porte le sceau de la clarté. Votre amour pour le marbre touche à la peau de l'extase. L'écriture est violente. Sa dureté impénétrable. Son infidélité blessante. Sa sournoiserie constante. Ses trahisons myriades, et pourtant elle est la seule à toucher d'un doigts de gaze à la parole originale, nous en nourrissant de quelques gouttes seulement. Ecrire est un acte de faim. Les poètes sont des prêtres sans soutane. Pour ce qui regarde votre projet de citer dans votre texte ce tercet, bien joli, il est vrai, vous avez mon entière autorisation. C'est bien sûr moi qui dois vous remercier pour ce privilège. S'il vous plait de publier quelques textes que se soient, je vous en conjure, faites-le en totale liberté. Votre aventure dans l'aéoport m'a enchanté. La hasard croise parfois les fils de nos vie, et comme ces pèlerins pour Saint-jacques nous nous saluons la main posée sur la coquille sur le coeur. Ainsi vais-je prendre congé de vous, en vous rappelant mon amitié pour vous, Cordialement, F.Etienne

La poésie tel le phénix renaîtra toujours de ses cendres sous une plume aussi passionnée et dévouée que la tienne. Cette libération de l'âme est plus grande que la mort. On parle dans l'atelier en cours de "Gardiens du seuil", je crois que tous les poètes en sont d’éminents représentants. Et j'ai lu dans un précédent commentaire de Jean-Luc son magnifique témoignage concernant Patryck et toi... quel joie de découvrir que tous les talents se croisent et s'entrecroisent... s'estiment et se lisent, se nourrissent et s'exhaussent. Je suis profondément ému de tout cela. Merci infiniment.

Il y a très souvent des tes poèmes des teintes d'ombres et de lumières et cette fois l'on bascule dans la toute puissance de l'amour qui élève au rang d'intouchable ces instants de grâce. "D'un seul mot enlace l'écriture" qu'est-ce que c'est bien trouvé. Merci une nouvelle fois Francis Etienne de partager tout ton talent avec nous.