Il a toujours en lui
Son goût d’barbe à papa
Sur ses lèvres sucrées
De fraise et de nougat.
Et il revoit encore
Les rayons du soleil
Qui illuminaient d’or
Les éclats de son ciel.
Ivre, il les entend encore
Les flonflons dans sa tête,
L’o…
Le souffle du démon passant tout près de l’âme
Enflamme à sa chaleur le bois d’un mirador
Qui traverse la nuit et tire sans remord
Sous le regard confus d’un jouisseur infâme.
Des nattes de silex découpent de leur lame
Les entrailles du temps…
Une ombre au coeur du jour habillé d’un turban
Se glisse entre les plis d’une rage lointaine
Fleurissant de la mer comme un ogre en mitaine
Que le soleil d’hiver aurait ceint d’un ruban.
Des astres en vitrail dessinés sur un banc
Glissent co…
Hier soir, un vieil ami avocat, spécialiste du droit du travail, m’a invité à une recherche fantastique. La photo d’un directeur d’une entreprise publique qui n’existe plus depuis au moins 50 ans. C’est alors que j’ai eu l’idée de commenter en quelqu…
Comme un voile de soie enlacé d’un mirage
La nuit pose ses doigts sur ton visage nu
Qu’un souffle de la mer longtemps a suspendu
Aux nimbes d’un instant où se niche l’orage.
Puis ton corps allongé sur l’or d’un coquillage
S’est couvert de par…
Le temps qui passe
Je recherche la femme que j’étais à 30,40, 50 ans… Je ne la retrouve plus et pourtant c’était moi.
Je monte au rebours du temps pour retrouver des sensations par rapport aux évènements de ma vie et comprendre mes réactions à c…
En attachant la nuit aux branches de l’ivoire
Une étoile de sel chasse vers l’horizon
La lumière d’un jour sans aucune raison
Comme un chien échappé d’une paisible foire.
Les âmes des défunts errant au purgatoire
Tissent des bouts de sang tir…
Froissé par le soleil la peau de la douleur
Se fripe comme une aube attachée à la lune
Dont les ridules d’or fondent avec la dune
Que des cristaux de temps tapissent de chaleur.
L’orge d’un jour taché d’une griffe de fleur
Murit comme un …
Pourquoi avoir voulu faire publier « Ambre Gris » ?
Pour me faire remarquer sans doute, comme à l’âge de 10 ans, quand je fis l’enfant de chœur lors des messes dominicales à Saint-Pierre. Le Saint Pierre de Lessines, hein ! Pas celui de Rome, bien …
Ce sont deux vagues d’or qui glissent dans la brume
Et la fine dentelle accrochée au rempart
D’un soir qui s’éternise sur un bout de brocart
Enluminant le temps d’un parfum d’amertume.
Une main de satin comme un brasier d’enclume
Trace sur…
